Miguel Martins, o poeta preferido das donas de casa e dos terroristas de esplanada, não tem razões de queixa da biologia, de Deus ou da sociedade. Aposta tudo num queixume cínico, num amor sem intimidade, consigo e com os outros, de periodicidade semanal, como a lotaria, e, semestralmente, calha-lhe ser milionário durante algumas horas. Os seus versos comunicam a incomunicabilidade do que não quer dizer e quase asfixiam as palavras que escreve. Por isso, são amigos das impotências alheias e não se atrapalham diante de carteiristas e guardas prisionais, empregados bancários, ilustres académicos e outros poetas igualmente viciados no poder vivífico do clorofórmio. A isto acrescem, ainda, duas outras virtudes (o sortudo!) que muito lhe têm valido nos apertos bancários: tem um jeito inigualável para comprar roupas em saldo e fica bronzeado num instante.

Miguel Martins

29/06/2018