Agora, passado há muito o meio deste livro,

não tenho como escondê-lo de mim

nem razão para isso: quando chegar ao fim,

manuseando as pedrinhas que guardei

nas pregas do albornoz, darei por certo

o que já sei: saudades de alguns sítios,

memórias de outros onde elas se instalaram

ainda antes da partida, mas nem um só

que me fizesse ficar, lançando-me ao vento —

ave sem bando ou rumo, apesar de os não ter.

Com as pessoas passou-se a mesma coisa: algumas

luzes na água ou junto dela — balizas ou faróis —,

mas dos portos apenas a ilusão transitória,

competentemente afagada por camisolas de lã,

lábios de cera, a pele em chamas, promessas

de lembrar aquela história, aquele vinho

logo descontinuado pela indústria das cinzas.

Das cinzas das sementes. Da infecundidade.

Desta paternidade de mim mesmo. Fingindo

não saber da impossibilidade física de dar colo

ao meu colo, cem quilos de terra sobre o ar

e outro tanto de febre a esbracejar sorrisos.

Miguel Martins

05/07/2020