De novo entre mesas arruadas, o olhar pendula, nervoso,

entre a essência efémera dos transeuntes e a permanência

da tinta, com que jamais contei, ou só na adolescência,

apesar do teatro da fleuma e do empenho. Olho-as e vejo

como se assemelham, à falta de origem e destino precisos ou,

sequer, concretos, mas exsudando ambas umas gotinhas parvas,

como se acreditassem acercar-se de um campo de batalha.

Os auscultadores da tatuada à esquerda bufam uma estepe

de sons certamente recentes mas que parecem querer salvar

um velho que periclita na beira de um precipício, dando o braço

a outro, e este a outro, e esse a outro ainda, até chegarmos

à estética do grito,

Certain Blacks do what they wanna,

etc.

Invade-me uma simpatia instantânea, quase esperançosa,

certamente tola, como se o mirífico ano-zero pudesse nascer

de um monturo, ainda que minado por dentes de tubarão.

Talvez a desgraça do mundo decorra da pontuação,

da legibilidade, do almoço, do sono. As algas enoveladas

são uma lição, apenas uma imagem, lentíssimo foguete

entre margens do mundo, inominadas, e eis-nos num refúgio

sem paredes, COMPANHIA DE SEGUROS FIDELIDADE,

ornitorrinco nunca presenciado mas debicando sempre o ponto

                                  G

                            — de gólgota —

como os peixes turcos que comem a pele morta.

Predigo o afastamento da tatuada, que logo se levanta, predigo

36h de mudez, atomizo-me e recolho a uma bola de sabão

que nunca enfunei, que nunca sobrevoou os campos e, contudo,

existe numa bobine de filme de amarelos saturados, algures

entre Santa Clara e Sapadores, apesar de ser chão renegado,

porque só os pífios cortejam ex-mulheres

(ou quem esteja com a garganta mais puída do que as abas

                                                            de um cego solitário).

Escolho não ver; olhar é lento que baste, rouba-nos à anamorfose

da morte abençoada — tilintam as amígdalas, acordam

os morcegos, as unhas crescem para dentro, tudo é eterno,

                                                            infernalmente,

milhares de milhões de beiças escorrendo gordura verde-mosca,

a iridescência à escala dos engenheiros civis.

Que arma pode ser uma conchinha? Uma conchinha, na (tua) mão.

Miguel Martins

(inédito)