Que todos os lugares onde sorrimos permaneçam desertos

até que haja outro amor assim para visitá-los.

Improfanados por vozes sem o naufrágio absoluto

que há por dentro de cada segundo da infância

e não a deixa esquecer a água limpa, a correnteza

que a leva ao encontro da montanha inexplicável

de que todos nascemos, sem importar o depois.

Que as nossas vozes quase silenciosas permaneçam gravadas

nas pedras que vão mudando de lugar

e que as pequenas e grandes convulsões do mundo

saibam lançá-las ao caminho de quem mais precise,

de quem melhor as saiba ouvir.

Que uma multidão de bichos cirande a ténue maravilha

do que seremos sempre, a arrepio do tempo,

no fio do horizonte que cintila nos olhos mais sedentos

e os faz partir à descoberta de areias e gelos e plantas,

a mais pequena das quais há-de ter nosso nome,

o nome que partilharíamos se fosse este o lugar

e não o que nos aguarda depois do breve incêndio.

Miguel Martins

(inédito)