P.B.

Ficam os teus olhos a marulhar por aqui

como uma gruta de ecos em que a história persiste

ou conversa que se tem a sós para dentro do vaso

que nos vai girando nas mãos e na roda de oleiro

já sem destinatário ou serventia

senão talvez guardar a nossa dor

na prateleira mais alta da memória,

a da beleza inútil,

a dos versos sem raiva pelo mundo

ou apenas aquela raiva mansa

que votamos ao gemido da rola que nos tolhe a leitura,

antes de demolharmos pão para o seu almoço.

Da última vez que te vi,

ontem ou há cem anos,

o sofrimento e a fadiga,

a fadiga do sofrimento,

não te tinham ainda cansado a alegria

e gosto de pensar que assim tenha sido até ao fim,

que tenhas partido com algum horizonte luminoso

nesses olhos de um azul que inventava os néones

de uma noite de verão impossivelmente gloriosa,

toda ela cinema e juventude.

E eu,

alquebrado, impotente,

indecente e loquaz,

sinto-me culpado pelo pouco motivo disso tudo

e não resisto a dizê-lo à tua campa,

certo de que, como sempre, me absolverás

e, por um par de horas, passearemos na praia,

num canto mal iluminado da cidade.

Não há como o fim para nos lembrar o princípio,

que pode ser no meio, cada cintilação,

cada metro galgado às cavalitas do sonho,

numa confusão de pés e mãos e todos num só corpo,

o cardume da noite,

um barco humano

no meio de um oceano que é só Tejo

ou a voz misteriosa,

o ruído branco,

talvez negro,

certamente cinzento,

que nos adormece

e desperta,

adormece

e desperta,

que nos adormece

e agora

não.

Miguel Martins

27/03/19