Aprendeu a andar em euforia,

escorado, pelo que cada deserção

foi-lhe arrancando o ânimo e o fôlego

até ficar só carne, sobra inútil,

desmemória com brilhos de esmeril.

Era ternura a guerra que fazia,

sementeira de estrelas pelos baldios,

mas não sabia que cara é a meninice

nesta chafurda de atilhos, travesseiros,

reversos, procriação e brilhantina.

Não teve nem casulo nem a honra

da posição fetal, a marcha-atrás,

sequer um miserere ou um estio

como pano de fundo derradeiro —

houve apenas um brinde num covil:

um punhado de loucos bebeu vinho

partindo os copos no trilho da manhã.

Miguel Martins