Os meus amigos estão-se marimbando para os meus poemas.

Gostam do herói de quatro patas que sei ser quando o sol nos nina

e contrapesam o sarcófago que me torno ao chegar a nortada;

deixam-me enrolar tabaco no pano das suas camisas

e guardam silêncio quando investigo as aves,

pois sabem que a bula será breve e calará o remetente

da nossa correspondência quase sempre em branco. Sim,

os meus amigos vieram de longe para testemunhar o desaparecimento

de quanto me assemelhava a um ser humano,

excepto, por agora, o batimento cardíaco e talvez a pele,

conquanto esta se vá tornando tela e, na sala ou na floresta

ou às portas da sorte, escorra para o seu redor e o desbote,

em busca de museu, caruma ou barca. Isso:

os meu amigos só me lêem as vagas, ora estrepitosas ora mansas,

sempre tentativamente musicais, chamando a si abandonos

e cantos, suicídios e orgias, cais aportando a este cais. Vede:

os meus amigos porfiam em sê-lo até na minha ausência, até aqui,

até no dia de hoje, anoitecido e esquivo, como um gato doméstico

reaprendendo a caça, lançado por tormenta em lodaçais.

Miguel Martins

17/04/20