Às vezes, basta um pouco de paz, uma tarde mansa,

para que o amor se substitua à raiva, para que a memória

tome o lugar do vento. Então, vejo-nos de mãos dadas

no caminho de cabras que vai da minha origem mais antiga

ao Poço da Cesta, lagoa mínima de reflexos divinos.

Apesar de ser noite, daquelas noites tão negras que ameaçam

com lobos e multiplicam as estrelas, vemos no chão-

-sem-propriedade os figos que aí tombam e se reproduzem

para quem os queira, quase sempre apenas os melros

do Junqueiro, restituídos à sua liberdade eterna e musical.

Então, sinto um quase-nada, um tacógrafo imponderável,

insinuar-se nos côncavos das nossas mãos suadas. Abrimo-las

lenta e misteriosamente. E a luz de um pirilampo, muito intensa,

varre-nos as íris como um farol as ondas que se encrespam

em morte incompetente. Estúpido e inconveniente, como sempre,

sou percorrido por um diaporama de rostos, professores

de ciências naturais que, revolucionarissimamente, me asseveraram

coisas acerca da melanina e talvez agora estejam a nadar

numa piscina de amido, espaço sideral à sua dimensão.

Mas, em silêncio, diriges-te à levada da berma do caminho,

pousas a criatura e, ao regressares, involuntariamente,

trazes uma pétala amarela colada à palma da mão. Por um instante,

julgo compreender de Deus tudo quanto devo e, ao longe,

ouve-se o sino de uma igreja, ou talvez seja um badalo num curral,

que, bem vistas as coisas, em tudo se assemelham.

Miguel Martins

27/06/2018

(Um ano, dois meses e quinze dias depois do último poema e sem que lhe pretenda dar continuidade.)